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Wir haben rund um die Uhr geöffnet und freuen uns auf Euren Besuch.
Was Euch erwartet:
Einmal pro Woche werden wir in das Reich der erotischen Künste eintauchen und Euch in die tiefen und vielleicht auch dunklen, gar unbekannten Ecken der erotischen Subkulturen entführen. Unter anderem wird es Live-Übertragungen von Veranstaltungen geben oder wir stellen von Euch geschriebene Geschichten, Gedichte und auch Fotografien vor und besprechen sie. Außerdem könnt Ihr hier auch direkten Kontakt zu bekannten Autoren aus der Szene aufnehmen, die Euch Rede und Antwort stehen. Das Team freut sich, Euch dieses bunte, kulturelle Feuerwerk präsentieren zu dürfen. Auf gute Zusammenarbeit und lebhafte Kommunikation!
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Mit Lieben Grüßen,
Euer Tom Walker
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A Dark Romance: Gefangener Engel
DARK ROMANCE
Mit brutaler Routine kratze ich die Eisblumen ab. Wie wir alle sind sie dem Untergang geweiht. Das Schöne kann in dieser Welt nicht bestehen.
In Oldtown, dem dreckigsten aller Rotlichtviertel, gibt es eine dunkle Gasse. Selbst der Schnee hier ist schwarz. Grelle Leuchtreklamen flimmern über den Eingängen der Bordelle und Absteigen und die „Gerte“ ist das übelste Loch von allen. Aber ausgerechnet dort gibt es einen Engel, eine Lichtgestalt, die selbst den härtesten Kerl im Innersten berühren kann.
Lilou ist eine junge Prostituierte, die ihr Dasein zwischen versifften Laken und abgetakelten Bars fristet, streng bewacht von einer garstigen Puffmutter. Aber eines eisigen Wintertages verschlägt es den raubeinigen Geldeintreiber Lupo hierher, ebenso wie den smarten Mafiaboss Cesare. Beide Männer verfolgen in erster Linie ihre eigenen Interessen.
Wird einer von ihnen Lilou retten können? Kann es in einer Welt der Finsternis so etwas wie Liebe geben?
Achtung: Nichts für Kinder und Zartbesaitete. Hier gibt es eindeutige Szenen, eine eindeutige Sprache und es geht alles andere als sanft zu. Love it or hate it. Aber sagt nicht, wir hätten euch nicht gewarnt.
Leseprobe:
Der Tresen ist klebrig vom verschütteten Billigsekt und dem Geifer, der den Kerlen aus den Mäulern läuft, wenn sie uns Abend für Abend hier angaffen. Die zarte Haut meiner nackten Arme verklebt mit der fleckigen Marmorplatte, als ich mich darauf abstütze.
Seit ein paar Tagen hängt eine grell leuchtende Lichterkette an dem Regal mit den Schnapsflaschen und erhellt den düsteren Raum mit ihrem lieblosen Blinken. Im Moment ist es noch leer. Gerade erst hat sich die Dunkelheit über die Stadt gesenkt.
Es schneit, ein Hauch von Unschuld legt sich über die Fratze der Welt. Aber der Schnee, der hier unten in den engen Häuserschluchten ankommt, wird sofort vom Dreck der Hunde, Bettler und Säufer besudelt, die sich hier überall in den Ecken herumdrücken.
Ausdruckslos starre ich auf die offen stehende Tür zum Separee, in dem Chantal mit diesem Kerl verschwunden ist. Dass er finster und brutal aussieht, brauche ich nicht zu sagen, denn so sieht hier fast jeder aus. Dennoch hat er mich innerlich aufhorchen lassen. Als hätte sein Blick eine Saite in mir zum Klingen gebracht, deren Ton ich seit Jahren vergessen hatte. Nicht, dass es mich erschüttert hätte. Mich erschüttert nichts mehr, jedenfalls nicht so leicht. Es war nur ein ganz leises Geräusch, wie von dem Glöckchen, mit dem ich als kleines Mädchen gespielt habe. So weit weg, diese Erinnerung, aber es gibt sie noch.
Babette kommt vorbei, kann sich kaum bewegen unter ihren Fettmassen. Bald wird sie ihren Platz in dem Sessel am Aufgang zu den Zimmern einnehmen. Ein abgewetzter Thron für die Herrscherin dieser heruntergekommen Grotte am Ende der Welt.
Sie hebt mein Kinn mit dem Griff der Gerte an, die sie immer an einer Schlaufe um ihr Handgelenk trägt. Ihr Markenzeichen, das sogar auf der Leuchtreklame draußen billig um Aufmerksamkeit heischt. Wenn ein Freier nicht genug Geld herausrücken will, schlägt sie ihm mit dem Ding ins Gesicht. Wir Mädchen kriegen sie auch zu spüren, wenn wir nicht spuren.
